я — не писатель, я — мастер
бог — создатель всего сущего, был толчком для создания мира
о доблестях, о подвигах, о славея вспоминал на горестной землекогда твоё лицо в простой оправепередо мной стояло на столе
я плэйбоем накроюстих о блоковской даме
посмотри на эти рожи — чем то все творцы похожи
личное шоссе господина Ветра
пасмурное, типично питерское преддождевое небо, которое может висеть над головой этаким перевёрнутым морем кефира целый день или целое лето
все дороги были залиты слякотью, точно варёными мозгами
стирательная резинка времени хочет оставить лишь снегно я вновь точу карандаш, и опять выступают из мракамои далёкие, соскучившиеся по мнеДевушка-в-свитере и Большая собака
ты не бросай стихи в огонь — огонь их не возьмёт